las paredes a menudo me susurran al oído. historias de ayer, voces cantoras, silbidos, melacolía perpetua.
casi como si dijeran las cosas, o me las ocultaran. como si guardasen secretos entre ellas, secretos que aún no pueden compartir.
¿se develarán algún día? pienso, mientras veo fijamente los lienzos blancos, fragmentados, con hoyos y manchados. casi como el reflejo de sus propias historias.
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