podrida la casa está,
arde en la incertidumbre de lo que queremos hacer
qué somos,
por qué somos,
el tiempo se consume a sí mismo.
porque lo que hay ya es todo,
y se fue, y no se si vaya a volver.
porque ya fuimos y escapamos.
arden las cenizas, muertas sobre el papel y la tinta.
las llamadas, los mensajes, nada.
caras que han muerto por nuestra culpa.
y ya buscamos algo mejor que hacer.
tiempo,
decisión.
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jueves, 21 de noviembre de 2019
viernes, 8 de noviembre de 2019
lluvia y mar
Vuelvo sobre mis pasos,
pisadas sobre la lluvia,
mojan mis tenis y los llenan de lodo.
Caminar por las calles del centro en un día lluvioso me hace sentir vivo,
me hace sentir parte de este lugar que se cae a pedazos.
Y no soy distinto, pero sí.
Y vuelvo a mirar atrás,
mirar las pisadas.
De este yo que se cae a pedazos a veces,
pero así mismo se mantiene firme, observando al mar.
No soy distinto de mi ciudad.
pisadas sobre la lluvia,
mojan mis tenis y los llenan de lodo.
Caminar por las calles del centro en un día lluvioso me hace sentir vivo,
me hace sentir parte de este lugar que se cae a pedazos.
Y no soy distinto, pero sí.
Y vuelvo a mirar atrás,
mirar las pisadas.
De este yo que se cae a pedazos a veces,
pero así mismo se mantiene firme, observando al mar.
No soy distinto de mi ciudad.
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