Frijoles con queso

La delicia al paladar más fantástica existía visitando a la abuela a la vuelta de la esquina, esperaba impaciente a que fuera Domingo después de la misa para poder llegar a su casa y degustar el exquisito platillo.

Era una época donde no importaba mi peso, ni como lucía, la ropa que traía puesta, cuanto dinero traía en el bolsillo o que tan exitoso era en lo que hacía. Nada importaba, no realmente.

Camino por las calles de la colonia, y se asoman frente a mi las historias del niño que fui, las pisadas sobre la tierra están ahí en el suelo clavadas, se develan frente a mi, así como los rayos del sol que iluminan las calles, desde el sol naciente hasta su puesta.

Descubro historias en el parque de la esquina, detrás del juego con forma de pastel, en la bola que gira, en los restos de las canchas que se han convertido en algún edificio de oficinas del gobierno.

A unas calles más la escuela religiosa donde fui gordo, donde fui feliz, donde conocí a los amigos que aún hoy llevo conmigo, y junto la iglesia.

Beto el gay que me cortaba el pelo y que ponía coreografías de xv años vive a una cuadra, mis tías solteronas amargadas que tanto me han dado también están cerca de aquí. La panadería el hornito con sus dos viejitos, la papelería con el señor y su sonrisa. 

Tanto tiempo he pasado lamentándome, odiándome, llorando en esta calle, en esta colonia que me ha visto crecer, que me ha regalado tantas historias. Y al final cuando me vaya, seguro querré volver, a correr, a reírme, a escuchar periódico de ayer en la mañana del 25 de Diciembre, querré volver a comer un inmenso plato de frijoles con queso.

Y siempre seré este,
el moreno con cabello necio,
y necio,
soy frijoles con queso.