Recorro los caminos del norte, donde se levanta la espesura de la hierba mala, y donde se yerguen los recuerdos.
El aire golpea suavemente sobre las mejillas y empuja las nubes grises expulsadas por el tren, dónde ha vuelto a parar el ferrocarril sobre el que camino.
Las vías polvorientas pierden el sentido después de unos kilómetros a la deriva, a veces son casi imposibles de ver, se han mezclado con la tierra y las rocas que arden por el sol.
El gusto del hierro en la lengua, sabe a medicamento. Se nos ha perdido nada, y las ruedan caminan gracias a la fuerza del carbón incandescente.
El temor al rumbo distinto, correr sobre ferrocarril, perderse en el cielo gris, buscar algo que no existe y llorar al cruzar las fronteras.
¿A donde voy? Si me he ido de donde vivo ¿qué busco? sí ya todo lo tenía, y ahora lo he perdido.
La búsqueda prometida, un sueño fruncido, la idea que me han vendido.
No hay comentarios:
Publicar un comentario