podrida la casa está,
arde en la incertidumbre de lo que queremos hacer
qué somos,
por qué somos,
el tiempo se consume a sí mismo.
porque lo que hay ya es todo,
y se fue, y no se si vaya a volver.
porque ya fuimos y escapamos.
arden las cenizas, muertas sobre el papel y la tinta.
las llamadas, los mensajes, nada.
caras que han muerto por nuestra culpa.
y ya buscamos algo mejor que hacer.
tiempo,
decisión.
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